ÁREA BRANCA

#37

Embrenho-me na área branca da noite.

Uma arena onde os acrobatas

viveriam com exuberância. O arame

atravessa já as minhas órbitas.

Um olhar saudoso percorre as últimas

formas.

Os elementos brancos, os aromas,

o vapor que oscila no fim da queda

de um fragmento. Segue-me a voz maviosa

que orienta os cegos. Reparo que me torno

homónima do poema. Abençoo o meu texto

que não me despreza. Os versos

que ainda amarfanho. A vida cruel nas áreas

contaminadas pela ininteligibilidade.

de:Fiama Hasse Pais Brandão

[Março 1977]

em: ÂMAGO

É OUTRA VEZ A MÚSICA

é outra vez a música,

é outra vez a música que me chama,

outra vez esse esplendor quase animal

que me procura e comigo se faz alma

ou primeira manhã sobre as areias.

de: Eugénio de Andrade

EU CANTO A CHUVA, A TERRA, O VERME

toda a chuva a cair me torna grata

por ela e pela que tem caído sobre mim

nos anos sem tacto, sem vista, sem olfacto.

aqui bebo-a misturada com os resíduos

que o vento trás do fundo do pomar,

gravetos, folhas e flores perdidas.

o cheiro de uma flor de laranjeira perfumou

esta água, para a ablução dos pés

de um poeta que antes fora nómada.

depois, porque não hei-de vestir-me com a túnica

da chuva, que me envolva como árvores

ou um corpo humano vivo e natural?

dormir, onde esta lama doce e insonora

calidamente me vista e me sepulte?

verme, que constróis o altar da chuva

com os teus pequenos montículos e covas

e sob o córtex da nogueira velha

escondeste a tua vida, como oferenda

que vai ser recolhida pelas mãos

de uma criança que ame os dons naturais;

verme, que sabes que eu outrora

já fui muda, não-gerada e ausente,

mostra-me o que mais sabes da chuva,

como és sinuoso nela, vivente,

e eu que devo fazer na pura terra

contigo, lado a lado, ó laborioso?

de: Fiama Hasse Pais  Brandão [25/5/1994]

in: ÂMAGO antologia

OUTONO

uma lâmina de ar
atravessando as portas. Um arco,
uma flecha cravada no Outono. E a canção 
que fala das pessoas. Do rosto e dos lábios das pessoas. 
E um velho marinheiro, grave, rangendo o cachimbo como
uma amarra. À espera do mar. Esperando o silêncio. 
É outono. Uma mulher de botas atravessa-me a tristeza
quando saio para a rua, molhado como um pássaro.
Vêm de muito longe as minhas palavras, quem sabe se
da minha revolta última. Ou do teu nome que repito.
Hoje há soldados, eléctricos. Uma parede
cumprimenta o sol. Procura-se viver.

Vive-se, de resto, em todas as ruas, nos bares e nos cinemas.
Há homens e mulheres que compram o jornal e amam-se
Como se, de repente, não houvesse mais nada senão
a imperiosa ordem de (se) amarem.
Há em mim uma ternura desmedida pelas palavras.
Não há palavras que descrevam a loucura, o medo, os sentidos.
Não há um nome para a tua ausência. Há um muro
que os meus olhos derrubam. Um estranho vinho
que a minha boca recusa. É outono
a pouco e pouco despem-se as palavras.

Joaquim Pessoa