Ana Razumoskaya

A minha fala de amor

Não tem segredo.

Perguntam-me se quero

A vida ou a morte.

E me perguntam sempre

Coisas duras.

Tive casa e jardim.

E rosas no canteiro.

E nunca perguntei

Ao jardineiro

O porquê do jasmim

- Sua brancura, o cheiro.

Queiram-me assim.

Tenho sorrido apenas.

E o mais certo é sorrir

Quando se tem amor

Dentro do peito. 

Hilda Hilst

TROVAS DE MUITO AMOR PARA UM AMADO SENHOR

Nave

Ave

Moinho

E tudo mais serei

Para que seja leve

Meu passo

Em vosso caminho.

Dizeis que tenho vaidades.

E que no vosso entender

Mulheres de pouca idade

Que não se queiram perder

É preciso que não tenham

Tantas e tais veleidades.

Senhor, se a mim me acrescento

Flores e renda, cetins,

Se solto o cabelo ao vento

É bem por vós, não por mim.

Tenho dois olhos contentes

E a boca fresca e rosada.

E a vaidade só consente

Vaidades, se desejada.

E além de vós

Não desejo nada. 

Hilda Hilst

SINTO-ME LIVRE PARA FRACASSAR

O escritor e seus múltiplos vem vos dizer adeus.

Tentou na palavra o extremo-tudo

E esboçou-se santo, prostituto e corifeu.

A infância foi velada: obscura na teia da poesia e da loucura.

A juventude apenas uma lauda de lascívia, de frêmito

Tempo-Nada na página.

Depois, transgressor metalescente de percursos

Colou-se à compaixão, abismos e à sua própria sombra.

Poupem-no o desperdício de explicar o ato de brincar.

A dádiva de antes (a obra) excedeu-se no luxo.

O Caderno Rosa é apenas resíduo de um “Potlatch”

E hoje, repetindo Bataille:

“Sinto-me livre para fracassar”

Hilda Hilst