DA VOZ DAS COISAS

 

 

 
Só a rajada de vento
dá o som lírico
às pás do moinho.

 Somente as coisas tocadas
pelo amor das outras
têm voz.

 

Fiama Hasse Pais Brandão

  

 

 

ITACA

Martha Graham

Quando as luzes da noite se reflectirem nas águas verdes de Brindisi

Deixarás o cais confuso onde se agitam palavras passos remos e guindastes

A alegria estará em ti acesa como um fruto

Irás à proa entre os negrumes da noite

Sem nenhum vento sem nenhuma brisa só um sussurrar de búzio no silêncio

Mas pelo súbito balanço pressentirás os cabos

Quando o barco rolar na escuridão fechada

Estarás perdida no interior da noite no respirar do mar

Porque esta é a vigília de um segundo nascimento

O sol rente ao mar te acordará no intenso azul

Subirás devagar como os ressuscitados

Terás recuperado o teu selo a tua sabedoria inicial

Emergirás confirmada e reunida

Espantada e jovem como as estátuas arcaicas

Com os gestos enrolados ainda nas dobras do teu manto

de: Sophia de Mello Breyner

NA PAREDE DA SALA...

na parede da sala o luar faz descer a sua pequena música

em sereias e medusas no anel brando da noite.

é então que estremece, cintilante na areia, a praia nua

em seus cavalos brancos de sombras e de espuma.

 

e unindo uma a uma suas crinas de brancura

onde pousam abelhas de prodígio por detrás das dunas

o vento e o mar em vultos me procuram, não se cruzam.

no centro permanecem sem imagem nem colunas.

 

e espelhos de silêncio e ausência me recusam

e muros de navios me reflectem e ressoam

na sala atravessada por um fio a prumo

que corre eternamente para o fim do mundo

Maria Azenha

[V - das clareiras dos bosques

QUANDO TU NÃO ESTÁS

 

Quando aqui não estás 

o que nos rodeou põe-se a morrer

a janela que abre para o mar 

continua fechada só nos sonhos

me ergo 

abro-a 

deixo a frescura e a força da manhã 

escorrerem pelos dedos prisioneiros 

da tristeza

acordo 

para a cegante claridade das ondas 

um rosto desenvolve-se nítido 

além 

rasando o sal da imensa ausência 

uma voz

quero morrer 

com uma overdose de beleza

e num sussurro o corpo apaziguado 

perscruta esse coração

esse 

solitário caçador 

al Berto

NÃO COLHER AS MÃOS

imagem daqui:

http://daliteratura.blogspot.pt/2012/01/rui-costa-1972-2012.html

não colher as mãos, alimentar os objectos. 

tocá-los devagar, deixando o fio correr desde 

o ar até à ponta dessa sombra onde repousa 

o mundo. tenho a certeza de que algo se 

mexe no silêncio. olho uma vez. olho uma vez. 

sei que falas com as coisas. que tens um pacto 

com as rãs, outros pequenos animais, certos verdes 

hereditários gestos. que nem que quisesses me 

poderias contar. e sei de tudo limpo e é para ti que 

inclino as mãos quando percorro as cidades e as 

esqueço. esta pequena saudade é uma floresta 

de silêncios. sou capaz de adormecer sobre o fogo. 

RUI COSTA

in: “a nuvem prateada das pessoas graves”

FELIZ ANO NOVO!

UM DIZER AINDA PURO

imagino que sobre nós virá um céu

de espuma e que, de sol em sol,

uma nova língua nos fará dizer

o que a poeira da nossa boca adiada

soterrou já para lá da mão possível

onde cinzentos abandonamos a flor.

dizes: põe nos meus os teus dedos

e passemos os séculos sem rosto,

apaguemos de nossas casas o barulho

do tempo que ardeu sem luz.

sim, cria comigo esse silêncio

que nos faz nus e em nós acende

o lume das árvores de fruto.

diz-me que há ainda versos por escrever,

que sobra no mundo um dizer ainda puro.

Vasco Gato

[um mover de mão]

POEMA e... FELIZ NATAL!

ARTE POÉTICA

o poema não tem mais que o som do seu sentido,

a letra p não é a primeira letra da palavra poema,
o poema é esculpido de sentidos e essa é a sua forma,
poema não se lê poema, lê-se pão ou flor, lê-se erva
fresca e os teus lábios, lê-se sorriso estendido em mil
árvores ou céu de punhais, ameaça, lê-se medo e procura
de cegos, lê-se mão de criança ou tu, mãe, que dormes
e me fizeste nascer de ti para ser palavras que não
se escrevem, Lê-se país e mar e céu esquecido e
memória, lê-se silêncio, sim tantas vezes, poema lê-se silêncio,
lugar que não se diz e que significa, silêncio do teu
olhar doce de menina, silêncio ao domingo entre as conversas,
silêncio depois de um beijo ou de uma flor desmedida, silêncio
de ti, pai, que morreste em tudo para só existires nesse poema
calado, quem o pode negar?,que escreves sempre e sempre, em
segredo, dentro de mim e dentro de todos os que te sofrem.
o poema não é esta caneta de tinta preta, não é esta voz,
a letra p não é a primeira letra da palavra poema,
o poema é quando eu podia dormir à tarde nas férias
do verão e o sol entrava pela janela, o poema é onde eu
fui feliz e onde eu morri tanto, o poema é quando eu não
conhecia a palavra poema, quando eu não conhecia a
letra p e comia torradas feitas no lume da cozinha do
quintal, o poema é aqui, quando levanto o olhar do papel
e deixo as minhas mãos tocarem-te, quando sei, sem rimas
e sem metáforas, que te amo, o poema será quando as crianças
e os pássaros se rebelarem e, até lá, irá sendo sempre tudo.
o poema sabe, o poema conhece-se e, a si próprio, nunca se chama
poema, a si próprio, nunca se escreve com p, o poema dentro de
si é perfume e é fumo, é um menino que corre num pomar para
abraçar o seu pai, é a exaustão e a liberdade sentida, é tudo
o que quero aprender se o que quero aprender é tudo,
é o teu olhar e o que imagino dele, é solidão e arrependimento,
não são bibliotecas a arder de versos contados porque isso são
bibliotecas a arder de versos contados e não é o poema, não é a
raiz de uma palavra que julgamos conhecer porque só podemos
conhecer o que possuímos e não possuímos nada, não é um
torrão de terra a cantar hinos e a estender muralhas entre
os versos e o mundo, o poema não é a palavra poema
porque a palavra poema é um palavra, o poema é a
carne salgada por dentro, é um olhar perdido na noite sobre
os telhados na hora em que todos dormem, é a última
lembrança de um afogado, é um pesadelo, uma angústia, esperança.
o poema não tem estrofes, tem corpo, o poema não tem versos,
tem sangue, o poema não se escreve com letras, escreve-se
com grãos de areia e beijos, pétalas e momentos, gritos e
incertezas, a letra p não é a primeira letra da palavra poema,
a palavra poema existe para não ser escrita como eu existo
para não ser escrito, para não ser entendido, nem sequer por
mim próprio, ainda que o meu sentido esteja em todos os lugares
onde sou, o poema sou eu, as minhas mãos nos teus cabelos,
o poema é o meu rosto, que não vejo, e que existe porque me
olhas, o poema é o teu rosto, eu, eu não sei escrever a

palavra poema, eu, eu só sei escrever o seu sentido.

José Luís Peixoto