QUE COR Ó TELHADOS DE MISÉRIA

*ANTÓNIO RAMOS ROSA*

(17 Outubro 1924 † 23 Setembro 2013)

que cor ó telhados de miséria

onde nasci 

de tanta pequenez de tão humildes ovos 

de nenhum querer 

a que horas nasceram as estrelas que 

um dia foram 

a que horas nasci? 

Não vim embarcado não me encontrei 

na rua 

não nos vimos 

não nos beijamos 

nunca parti 

Não sei que idade tenho 

Quando havia antes um antigamente 

havia uma esperança 

agora no próprio coração da ilusão 

onde a água limpa as pedras das ruínas 

entre destroços límpidos 

deito-me sobre a minha sombra e durmo 

e durmo 

Quando havia antes um amanhecer 

à beira do abismo 

agora no próprio coração do coração 

durmo estrangulando um monstro inerme 

um palhaço de palha seca e pálido 

quando havia antes um caminho 

Não houve nunca amigos nem, pureza 

Nem carinhos de mãe salvam a noite 

É preciso ir mais longe na incerteza 

É preciso no silêncio não escutar 

A manhã que eu procuro não foi sonhada 

Uma árvore me ignora na raiz 

Perfeitamente desesperado é o meu sonho 

Os pássaros insultam-me na cama 

Só com doidos com doidos amaria 

perfeitamente presente na frescura 

do mar 

Uma casa para eu ter a humildade de ser espaço 

a líquida frescura duma jarra 

um passo leve e certo em cada sombra 

um ninho em cada ouvido 

de doces abelhas cegas 

Uma casa uma caixa de música e sossego 

Um violão adormecido na doçura 

Um mar longínquo à volta atrás do campo 

Uma inundação de verdura e espessa paz 

Uma repetida e vasta constelação de grilos 

e os galos álacres do silêncio 

Um mar de espuma e alegria obscura 

um mar de espuma e alegria clara 

entre o verde e a brisa 

Na brancura dos quartos 

a inocência poderá sonhar desnuda 

os insetos poderão entrar 

juntamente com as plantas e as aves 

Uma longa asa passará 

O mundo e o silêncio a mesma ave 

e o mar 

o mudo leão longínquo e fresco 

faiscará entre o ver e as lâminas solares

*

MÚSICA PARA RAMOS ROSA:

F. CHOPIN, Vladimir Ashkenazy, 

Étude No.24 in C minor, Op. 25 No.12

ENTARDECER

O cinza-prata do amanhecer misturava-se nos tons lilás das árvores da avenida ainda silenciosa e conferindo-lhe um certo ar de misteriosa melancolia, gémea deste sentir instalado no meu peito.

Doce serenidade que desde cedo aprendi a roubar da natureza, o único alimento perfeito desta minha ânsia de paz e harmonia. E no raiar desta madrugada, acode-me a imensa vontade de um enorme saber!...

… O sonho, companheiro fiel de todos os segundos da minha vida real, aquela que vivo de olhos acordados, transporta-me ao encantador cenário do entardecer, quando preguiçoso e sensual o Sol me convida a repousar com ele no leito vermelho e dourado, lá longe, no horizonte!...

Queria tanto saber dizer deste meu entardecer, de como o sinto dentro de mim, igual ao encanto brilhante do declinar do dia!... De como pode ser doce e sereno o encontro no nosso escondido EU com o acordar da madrugada!... Queria sim, mas não sei!... Dizer dos sonhos em que me recosto e também vivo, largados escondidos nas nervuras das nuvens, e de como me lavam a alma quando de tão gordas explodem em gotículas de chuva fresca e reparadora!...

São os sonhos também verdades de mim, que eu escrevo nas folhas verdes da vida, que afago com os dedos nas letras que escrevo, os olhos que procuram outros olhos, os lábios que sopram segredos, o sangue que pulsa de desejos, a alma onde escondo o poema que me és!...

Mas… saber entardecer feliz é o exercício mais difícil da Escola da Vida, não se estuda nos livros, é uma sabedoria que se adquire dentro da alma, é uma lição a praticar na caminhada difícil do viver! O entardecer de alguns só se torna difícil pela dificuldade que os outros têm de o entender como parte integrante da vida, de o aceitar como um processo natural e belo do Universo, perceber que a vida é muito curta e pode ser muito bonita, nas suas coisas pequenas e simples, que é feita de muitos dias, e cada um deles tem que ser vivido no presente, até ao último!...

Não será fácil entardecer feliz, 

enquanto os idosos comuns não forem considerados idosos,

simplesmente isso:

IDOSOS...!

07-06-2009

Maria Santos Ferreira

ANTÓNIO RAMOS ROSA [Outubro de 1924 a Setembro de 2013]

NÃO POSSO ADIAR O AMOR

"A ESSÊNCIA DO HOMEM É A SUA ALMA"

imagem da web

Sócrates (469-399 a.C.), filho de um escultor e de uma parteira, herdou as artes do pai e da mãe, tornado-se um escultor de almas e parteiro de idéias. Seu processo de pensamento filosófico consistia em fazer com que seus interlocutores buscassem, através do raciocínio e da aceitação de sua ignorância diante do assunto, suas próprias verdades, sem considerar os costumes e dogmas impostos.

A esse processo deu o nome de Maiêutica (do grego – arte de trazer à luz), fazendo com que as pessoas com quem tinha contato, elaborassem suas próprias idéias e conceitos, trazendo-lhes, segundo Sócrates, a liberdade e a noção do que é realmente necessário à vida do homem, a sabedoria.

Diferentemente dos Sofistas, que utilizavam a retórica como arte de influenciar e, assim, tirar proveito para si, Sócrates usava seu conhecimento e reflexão para elevar a alma humana (a essência do ser) ao nível das coisas supremas. Para ele, o ideal de busca do homem deveria ser o bem, o justo, o amor e o belo e via na ética e na moral, as bases para se alcançar essa elevação.

A famosa frase “conhece-te a ti mesmo”, demonstra a clara opção de Sócrates pelo ser humano e suas peculiaridades. Para ele, as pessoas deveriam ter liberdade total de pensamentos e idéias, e a justiça deveria estar presente em todos os atos humanos.

Considerando a justiça e a moral como que direcionando os atos humanos, pode-se inferir que, caso aja assim, o homem não terá o livre arbítrio, pois suas decisões seriam comandadas por essas duas regras. Nessa concepção de comportamento, todo ato que fugisse à justiça ou à moral, seriam condenáveis.

A profunda concepção de liberdade e pensamento fazia com que Sócrates questionasse tudo, das leis humanas aos deuses, dos dogmas aos costumes e isso lhe trouxe a reputação de corruptor da juventude ateniense, pelo fato de fazer com que os jovens refletissem mais sobre a vida e os valores tidos como certos.

Tal comportamento era inaceitável para a aristocracia da época e Sócrates foi julgado e condenado pelo tribunal ateniense. Mesmo diante do tribunal e da certeza de sua condenação, Sócrates manteve a postura de quem não teme nada, consciente de sua própria consciência, de que nada fez que merecesse a condenação.

No relato de seu maior discípulo e biógrafo, Platão, Sócrates assim de defende:

“Ele supõe saber alguma coisa e não sabe, enquanto eu, se não sei, tampouco suponho saber. Parece que sou um pouco mais sábio que ele exatamente por não supor que saiba o que não sei”.

Essa declaração demonstra claramente a idéia de Sócrates de que, todo homem deve estar ciente de sua ignorância, para se manter de mente aberta a novos conhecimentos. Se acreditarmos que sabemos tudo, não aceitaremos opiniões e idéias novas e, portanto, ficaremos estagnados em nosso pseudoconhecimento.

A força dos discursos de Sócrates e sua presença imponente são tão nítidas que as palavras ficaram marcadas em seus discípulos. Com ele aprenderam o valor da filosofia, da amizade, do caráter e da verdade e a valorizar a essência das coisas, deixando de lado as banalidades como poder, reputação e riqueza, desenvolvendo uma postura de reflexão e liberdade de pensamentos, que busca o bem e dá acesso a felicidade e a sabedoria.

de: Geraldo Magela Machado

in:  www.infoescola.com/filosofia/socrates-e-o-direito-de-pensar/

A MÃE QUE CHOVIA

Juntos, trocavam tardes de domingo, descanso, 

beijinhos e coisas mornas de mãe e filho.

Enchiam a barriga de brincadeiragem.

Ele fazia corridas com a mãe,

... brincava às escondidas com ela

e a um jogo secreto que se chamava

"Não tens nada a ver com isso".

[pág.10 e 11]

[...]

Mãe, choves o significado do teu nome sobre a terra,

choves amor que faz nascer plantas-bebés, sorrisos

verdes, que faz crescer saladas e sopas. Mãe, sem ti

não existia a palavra "verdejante". Há tantas palavras

que não existiam sem ti. Mãe, choves palavras sobre o

mundo. As palavras que lanças devagar sobre os campos

enchem os rios e as barragens, dirigem-se ao mar.

Em casa, as pessoas abrem torneiras para encher os copos

com as palavras que choves. É assim que o teu amor

se espalha pelo mundo e, quase sem se notar, o inunda.

Porque tudo aquilo que fazes crescer faz crescer também,

dás vida que dá vida. A mim que sou teu filho, teu filho, 

deste-me toda a vida que tenho e dás-me sempre o teu amor

mais brilhante. Mesmo quando estou onde não podes estar,

mesmo quando estás onde não posso estar, sabemos bem

o tamanho desta certeza que nos une. Eu tenho a certeza

de ti, tu tens a certeza de mim. Amor, essa palavra. Mãe,

choves essa palavra dentro de mim. 

[...]

[pág.59]

de: José Luís Peixoto

BILHA

Assisti a um ritual da água. 

Estava num café em Barrancos, e num nicho na parede, junto ao balcão, repousavam duas bilhas de barro. 

Aparentemente inúteis. 

Velhas, encardidas pela sofreguidão das mãos que as levaram à boca. 

A minha ignorância urbana, julgava-as esquecidas, não lhes concedendo sequer as veleidades do artesanato. 

Que turismo se desloca a um café de Barrancos para ver duas bilhas abandonadas num nicho? 

À falta de espargos com ovos, saboreava um catalão assado, e foi quando me dei conta que os fregueses iam ao pátio encher as bilhas. 

Avaliavam entre si a frescura de cada uma, e levantavam-nas acima da cabeça. 

Bebiam como os vizinhos espanhois, deixando que a água lhes caísse directamente na boca. 

Sem que os lábios tocassem o gargalo. 

Mal os ouvia, e a discrição com que se saciavam, não me concedia a oportunidade de ouvir barranquenho. 

Creio que é aqui que há tocadores de pedras. 

Escolhem-nas entre os seixos do leito seco do Guadiana, e interpretam-nas à maneira que a sede os ensinou. 

Como só é possível entre povos que conhecem a graça da água.

de: Jorge Fallorca [1949-Abril de 2014]

do: Jornal da Poesia

II CANTO-TE

Canto-te 

para que tu definitivamente

existas

Canto o teu nome porque só as coisas cantadas 

realmente são e só o nome pronunciado inicia 

a mágica corrente 

Canto o teu nome como o homem fazia eclodir 

o fogo do atrito das pedras 

Canto o teu nome como o feiticeiro invoca 

a magia do remédio 

Canto o teu nome como um animal uiva 

de 

Como os animais pequenos bebem nos regatos depois 

das grandes feras 

Canto-te 

e tu definitivamente existes nos meus olhos 

Sempre abertos porque é sempre os meus olhos 

são os olhos da criança que nós somos sempre 

diante da imensidão do teu espaço 

Canto-te

e os meus olhos sempre abertos são a pergunta

instante pendente de eu te interrogar 

e interrogo as coisas em seu ser noctumo

em seu estar sombriamente presentes na tua claridade

obscura 

E como é sempre 

meus olhos abertos perscrutam-te 

símbolo de tudo o que me foge

como apertar o ar dentro das mãos

e querer agarrar-te 

oh substância 

Canto-te

com a fragilidade de tudo que existe perante

uma eternidade demasiado nocturna para os nossos

olhos infantis perante a tua antiguidade 

futura 

E a nossa voz é uma pequena onda no dorso 

do teu oceano de matéria 

Um leve arrepio apenas na espantosa espessura 

de teu éter 

Ah no ar é que tudo acontece 

no ar nocturno das idades esquecidas 

que previamente desconheceremos 

No espaço é que tudo acontece 

e o espaço é uma grande 

muito quieta 

onde os nossos olhos penetram

no não sabermos até onde 

ali 

além 

no além onde tudo acontece 

Oh 

oh espaço de tudo ser tão ligeiro e impalpável 

e sermos nós a respiração da 

teu bafo ritmado 

imperceptível distância 

Oh 

augusta majestática dignidade do silêncio

Oh impassibilidade da tua mecânica celeste 

Oh organismo primeiro de todos os fins secretos 

da compreensão das coisas 

Oh inorgânico organismo dos seres 

que se devoram 

Oh 

diz

a quem servimos nós de pasto 

Canto-te 

como quem pronuncia o Mantra esotérico do teu nome 

Canto-te e grito 

para que a poeira que se infiltra em todas as 

coisas se erga de ti como um plâncton 

Oh Madre 

matriz das criaturas inferiores que rastejam 

a teus pés cobertas de pó 

esse pó que a cada momento ameaça submergir-nos 

Oh aranha enorme tecendo tua teia de pó 

Oh 

que desintegras tudo e tudo tu constróis

Ah 

como nós lambemos tuas duras mãos

Oh 

que fustigas nossos olhos com tua sombra

Enorme 

Oh 

que deixas tanto espaço para o silêncio 

das mil pétalas 

dos mil braços esplendorosos em seu abandono 

dos murmúrios 

dos afagos 

sangue derramado sobre o mundo 

Oh 

Porque és sempre tão premente? 

e sempre estás ausentemente 

na tua constância em todas as coisas? 

Oh sono

Oh

morte tão desejada e longa

mágica povoada de átomos 

milhões de espíritos enchem o teu sopro 

E penetras em nós como uma bala 

E tudo morre quando tu chegas 

E tudo se dilui e se transforma em ti 

alada presciência de tudo acontecer 

tão longe de nós e tão antigamente 

e tudo nos ultrapassar com soberana indiferença 

ante os nossos olhos cegos pelo teu negrume 

Oh

 

brilha para dentro de mim 

Acende teus luzeiros em meus olhos 

Ergue teus braços oh 

prenhe de tudo

Oh vaso 

Oh via láctea de nos amamentares com teu leite 

de sombra 

Oh 

úbere e pródiga

Aleita tua ninhada faminta 

Grande fera luzidia 

Grande mito 

Grande deus antigo 

Oh 

urna onde todos dormimos

Oh 

Meus olhos choram já de tanto perscrutar-te 

E canto-te 

Canto-te 

Para que tu existas 

E eu não veja mais nada além de ti 

E nada mais deseje senão que venhas outra vez 

levar-me para dentro do teu ventre 

de nunca mais haver 

E nada mais haver que 

Oh tu

definitivamente além

de: Ana Hathetly

em: Um Calculador de Improbabilidades