FELIZ PASSAGEM DE ANO!

Para além da janela a neve abria

outro caminho além desses caminhos

que se ocultam no vento quando o tempo

já não é mais o tempo que vivemos

mas a marca do destino que trazemos

de uma outra dimensão, outro lugar

de onde chegam a estrela e o enigma

que há em nós.

Parti, então, rumo à tempestade.

de: Amadeu Baptista
em: O Bosque Cintilante

PRENDAS DE NATAL:

LIVROS!

e porque não?!

O PAI NATAL 

VIVE NO PÓLO NORTE,

NO MEIO

DA NEVE

e

DO FRIO.

"PARA ONDE VÃO OS GUARDA-CHUVAS"

de Afonso Cruz

[também as imagens são de Afonso Cruz]

O ROMANCE, PASSADO NUM PAÍS MUÇULMANO

CONTA UMA HISTÓRIA DE PERDÃO

na Sic Notícias em 22/10/2013, aqui:

objectiva.blogs.sapo.pt/235302.html

VERSO VÃO

Martha Graham

Onda de sol, verso de ouro,

perífrase vã. Extasiar-me,

antes, por esta fusão,

mistura de brilhos. Ou, ainda

mais íntima, a consciência

extensa como o céu, o corpo de tudo,

semelhança absoluta. Respirar

na queda da onda. Na água,

uma braçada lenta

até ao limite de mim.

de: Fiama Hasse Pais Brandão

INDICIOS

Fui dispersando indícios na esperança 

de que tu os juntasses e um dia

chegasses até mim como te queria

e cedo te sonhei desde criança.

Guardo ainda bem nítida a lembrança

do tempo em que sozinho percorria

as ruas da cidade estranha e fria,

certo de que quem busca sempre alcança.

Mas tu passaste e não deste por nada

e os indícios sumiram-se no fumo

do trânsito, entre as pedras da calçada,

e eu, que me dou aos desafios que assumo

e sei que a noite cede à madrugada,

levantei-me e segui um novo rumo.

de: Torquato da Luz

[26 de Novembro de 1943 - 25 de Março de 2013]

OS SENTIMENTOS HUMANOS...

Os Sentimentos Humanos certo dia se reuniram para brincar. 

Depois que o Tédio bocejou três vezes porque a Indecisão não chegava a conclusão nenhuma e a Desconfiança estava tomando conta, a Loucura propôs que brincassem de esconde-esconde. 

A Curiosidade quis saber todos os detalhes do jogo, e a Intriga começou a cochichar com os outros que certamente alguém ali iria trapacear. 

O Entusiasmo saltou de contentamento e convenceu a Dúvida e Apatia, ainda sentadas num canto, a entrarem no jogo. 

A Verdade achou que isso de esconder não estava com nada, a Arrogância fez cara de desdém pois a ideia não tinha sido dela, e o Medo preferiu não se arriscar: “Ah, gente, vamos deixar tudo como esta”, e como sempre perder a oportunidade de ser feliz. 

A primeira a se esconder foi a Preguiça, deixando-se cair no chão atrás de uma pedra, ali mesmo onde estava. 

O Optimismo escondeu-se no arco-íris, e a Inveja se ocultou junto a Hipocrisia, que sorrindo fingidamente atrás de uma árvore estava odiando tudo aquilo.

A Generosidade quase não conseguia se esconder porque era grande, e ainda queria abrigar meio mundo, a Culpa ficou paralisada pois já estava mais do que escondida em si mesma, a Sensualidade se estendeu ao sol num lugar bonito e secreto para saborear o que a vida lhe oferecia, porque não era nem boba nem frígida; o Egoísmo achou um lugar perfeito onde não cabia ninguém mais. 

A Mentira disse para Inocência que ia se esconder no fundo do oceano, onde a inocente acabou afogada, a Paixão meteu-se na cratera de um vulcão activo, e o Esquecimento já nem sabia o que estava fazendo ali. 

Depois de contar 99 a Loucura começou a procurar.

Achou um, achou outro, mas ao remexer num arbusto espesso ouviu um gemido: era o Amor, com os olhos furados pelos espinhos.

A loucura o tomou pelo braço e seguiu com ele, espalhando beleza pelo mundo. Desde então o Amor é cego e a Loucura o acompanha.

Juntos fazem a vida valer a pena.

de: Lya Luft

AS NEREIDES

Pudesse eu reter o teu fluir, ó quarto 

Reter para sempre o teu quadrado branco 

Denso de silêncio puro 

E vida atenta 

Reter o brilho 

Da Cassiopeia em frente da janela 

Reter a queda 

Das ondas sobre a areia 

E habitar para sempre o teu espelho 

Que de meus ombros jamais tombasse o tempo 

Marinho misterioso e antigo 

Assim como as Nereides 

Não perderão jamais seu manto de água

de: Sophia de Mello Breyner

É OUTRA VEZ A MÚSICA

é outra vez a música,

é outra vez a música que me chama,

outra vez esse esplendor quase animal

que me procura e comigo se faz alma

ou primeira manhã sobre as areias.

de: Eugénio de Andrade

E DE REPENTE É NOITE

cada um está só sobre o coração da terra

trespassado por um raio de sol:

e de repente é noite.

de: Salvatore Quasimodo

PEDIA-ME QUE EU ABRISSE UM LIVRO

Pedia-me que eu abrisse um livro

e procurasse o centro da casa

que lhe dissesse a palavra correspondente a mesa

mas também o som das loiças

os tapetes colados no chão

queria tocar a palavra que sentisse verdadeiramente a tristeza

e o seu coração móvel como uma vasilha de barro

por onde os meus lábios sugam todo o seu entendimento.

Eu lia-lhe as palavras mais limpas

não fosse a sua alma destruir-se contra a minha voz

e o olhar dela buscava a identificação de alguma coisa falsa

talvez a minha habilidade em poupar o seu sofrimento.

É uma doença a leitura que eu faço da casa

e dos dias na sua presença

tudo o que ela escuta é a perfeição da sua ignorância

nada é para destruir nas imagens que lhe apresento

a casa será sempre o centro do livro

e os lugares de dor algumas páginas emocionalmente vazias.

de: Fernando Esteves Pinto

em: Área Afectada

[Temas Originais, Ldª. 2010]

QUE COR Ó TELHADOS DE MISÉRIA

*ANTÓNIO RAMOS ROSA*

(17 Outubro 1924 † 23 Setembro 2013)

que cor ó telhados de miséria

onde nasci 

de tanta pequenez de tão humildes ovos 

de nenhum querer 

a que horas nasceram as estrelas que 

um dia foram 

a que horas nasci? 

Não vim embarcado não me encontrei 

na rua 

não nos vimos 

não nos beijamos 

nunca parti 

Não sei que idade tenho 

Quando havia antes um antigamente 

havia uma esperança 

agora no próprio coração da ilusão 

onde a água limpa as pedras das ruínas 

entre destroços límpidos 

deito-me sobre a minha sombra e durmo 

e durmo 

Quando havia antes um amanhecer 

à beira do abismo 

agora no próprio coração do coração 

durmo estrangulando um monstro inerme 

um palhaço de palha seca e pálido 

quando havia antes um caminho 

Não houve nunca amigos nem, pureza 

Nem carinhos de mãe salvam a noite 

É preciso ir mais longe na incerteza 

É preciso no silêncio não escutar 

A manhã que eu procuro não foi sonhada 

Uma árvore me ignora na raiz 

Perfeitamente desesperado é o meu sonho 

Os pássaros insultam-me na cama 

Só com doidos com doidos amaria 

perfeitamente presente na frescura 

do mar 

Uma casa para eu ter a humildade de ser espaço 

a líquida frescura duma jarra 

um passo leve e certo em cada sombra 

um ninho em cada ouvido 

de doces abelhas cegas 

Uma casa uma caixa de música e sossego 

Um violão adormecido na doçura 

Um mar longínquo à volta atrás do campo 

Uma inundação de verdura e espessa paz 

Uma repetida e vasta constelação de grilos 

e os galos álacres do silêncio 

Um mar de espuma e alegria obscura 

um mar de espuma e alegria clara 

entre o verde e a brisa 

Na brancura dos quartos 

a inocência poderá sonhar desnuda 

os insetos poderão entrar 

juntamente com as plantas e as aves 

Uma longa asa passará 

O mundo e o silêncio a mesma ave 

e o mar 

o mudo leão longínquo e fresco 

faiscará entre o ver e as lâminas solares

*

MÚSICA PARA RAMOS ROSA:

F. CHOPIN, Vladimir Ashkenazy, 

Étude No.24 in C minor, Op. 25 No.12

ENTARDECER

O cinza-prata do amanhecer misturava-se nos tons lilás das árvores da avenida ainda silenciosa e conferindo-lhe um certo ar de misteriosa melancolia, gémea deste sentir instalado no meu peito.

Doce serenidade que desde cedo aprendi a roubar da natureza, o único alimento perfeito desta minha ânsia de paz e harmonia. E no raiar desta madrugada, acode-me a imensa vontade de um enorme saber!...

… O sonho, companheiro fiel de todos os segundos da minha vida real, aquela que vivo de olhos acordados, transporta-me ao encantador cenário do entardecer, quando preguiçoso e sensual o Sol me convida a repousar com ele no leito vermelho e dourado, lá longe, no horizonte!...

Queria tanto saber dizer deste meu entardecer, de como o sinto dentro de mim, igual ao encanto brilhante do declinar do dia!... De como pode ser doce e sereno o encontro no nosso escondido EU com o acordar da madrugada!... Queria sim, mas não sei!... Dizer dos sonhos em que me recosto e também vivo, largados escondidos nas nervuras das nuvens, e de como me lavam a alma quando de tão gordas explodem em gotículas de chuva fresca e reparadora!...

São os sonhos também verdades de mim, que eu escrevo nas folhas verdes da vida, que afago com os dedos nas letras que escrevo, os olhos que procuram outros olhos, os lábios que sopram segredos, o sangue que pulsa de desejos, a alma onde escondo o poema que me és!...

Mas… saber entardecer feliz é o exercício mais difícil da Escola da Vida, não se estuda nos livros, é uma sabedoria que se adquire dentro da alma, é uma lição a praticar na caminhada difícil do viver! O entardecer de alguns só se torna difícil pela dificuldade que os outros têm de o entender como parte integrante da vida, de o aceitar como um processo natural e belo do Universo, perceber que a vida é muito curta e pode ser muito bonita, nas suas coisas pequenas e simples, que é feita de muitos dias, e cada um deles tem que ser vivido no presente, até ao último!...

Não será fácil entardecer feliz, 

enquanto os idosos comuns não forem considerados idosos,

simplesmente isso:

IDOSOS...!

07-06-2009

Maria Santos Ferreira

ANTÓNIO RAMOS ROSA [Outubro de 1924 a Setembro de 2013]

NÃO POSSO ADIAR O AMOR

"A ESSÊNCIA DO HOMEM É A SUA ALMA"

imagem da web

Sócrates (469-399 a.C.), filho de um escultor e de uma parteira, herdou as artes do pai e da mãe, tornado-se um escultor de almas e parteiro de idéias. Seu processo de pensamento filosófico consistia em fazer com que seus interlocutores buscassem, através do raciocínio e da aceitação de sua ignorância diante do assunto, suas próprias verdades, sem considerar os costumes e dogmas impostos.

A esse processo deu o nome de Maiêutica (do grego – arte de trazer à luz), fazendo com que as pessoas com quem tinha contato, elaborassem suas próprias idéias e conceitos, trazendo-lhes, segundo Sócrates, a liberdade e a noção do que é realmente necessário à vida do homem, a sabedoria.

Diferentemente dos Sofistas, que utilizavam a retórica como arte de influenciar e, assim, tirar proveito para si, Sócrates usava seu conhecimento e reflexão para elevar a alma humana (a essência do ser) ao nível das coisas supremas. Para ele, o ideal de busca do homem deveria ser o bem, o justo, o amor e o belo e via na ética e na moral, as bases para se alcançar essa elevação.

A famosa frase “conhece-te a ti mesmo”, demonstra a clara opção de Sócrates pelo ser humano e suas peculiaridades. Para ele, as pessoas deveriam ter liberdade total de pensamentos e idéias, e a justiça deveria estar presente em todos os atos humanos.

Considerando a justiça e a moral como que direcionando os atos humanos, pode-se inferir que, caso aja assim, o homem não terá o livre arbítrio, pois suas decisões seriam comandadas por essas duas regras. Nessa concepção de comportamento, todo ato que fugisse à justiça ou à moral, seriam condenáveis.

A profunda concepção de liberdade e pensamento fazia com que Sócrates questionasse tudo, das leis humanas aos deuses, dos dogmas aos costumes e isso lhe trouxe a reputação de corruptor da juventude ateniense, pelo fato de fazer com que os jovens refletissem mais sobre a vida e os valores tidos como certos.

Tal comportamento era inaceitável para a aristocracia da época e Sócrates foi julgado e condenado pelo tribunal ateniense. Mesmo diante do tribunal e da certeza de sua condenação, Sócrates manteve a postura de quem não teme nada, consciente de sua própria consciência, de que nada fez que merecesse a condenação.

No relato de seu maior discípulo e biógrafo, Platão, Sócrates assim de defende:

“Ele supõe saber alguma coisa e não sabe, enquanto eu, se não sei, tampouco suponho saber. Parece que sou um pouco mais sábio que ele exatamente por não supor que saiba o que não sei”.

Essa declaração demonstra claramente a idéia de Sócrates de que, todo homem deve estar ciente de sua ignorância, para se manter de mente aberta a novos conhecimentos. Se acreditarmos que sabemos tudo, não aceitaremos opiniões e idéias novas e, portanto, ficaremos estagnados em nosso pseudoconhecimento.

A força dos discursos de Sócrates e sua presença imponente são tão nítidas que as palavras ficaram marcadas em seus discípulos. Com ele aprenderam o valor da filosofia, da amizade, do caráter e da verdade e a valorizar a essência das coisas, deixando de lado as banalidades como poder, reputação e riqueza, desenvolvendo uma postura de reflexão e liberdade de pensamentos, que busca o bem e dá acesso a felicidade e a sabedoria.

de: Geraldo Magela Machado

in:  www.infoescola.com/filosofia/socrates-e-o-direito-de-pensar/

A MÃE QUE CHOVIA

Juntos, trocavam tardes de domingo, descanso, 

beijinhos e coisas mornas de mãe e filho.

Enchiam a barriga de brincadeiragem.

Ele fazia corridas com a mãe,

... brincava às escondidas com ela

e a um jogo secreto que se chamava

"Não tens nada a ver com isso".

[pág.10 e 11]

[...]

Mãe, choves o significado do teu nome sobre a terra,

choves amor que faz nascer plantas-bebés, sorrisos

verdes, que faz crescer saladas e sopas. Mãe, sem ti

não existia a palavra "verdejante". Há tantas palavras

que não existiam sem ti. Mãe, choves palavras sobre o

mundo. As palavras que lanças devagar sobre os campos

enchem os rios e as barragens, dirigem-se ao mar.

Em casa, as pessoas abrem torneiras para encher os copos

com as palavras que choves. É assim que o teu amor

se espalha pelo mundo e, quase sem se notar, o inunda.

Porque tudo aquilo que fazes crescer faz crescer também,

dás vida que dá vida. A mim que sou teu filho, teu filho, 

deste-me toda a vida que tenho e dás-me sempre o teu amor

mais brilhante. Mesmo quando estou onde não podes estar,

mesmo quando estás onde não posso estar, sabemos bem

o tamanho desta certeza que nos une. Eu tenho a certeza

de ti, tu tens a certeza de mim. Amor, essa palavra. Mãe,

choves essa palavra dentro de mim. 

[...]

[pág.59]

de: José Luís Peixoto

BILHA

Assisti a um ritual da água. 

Estava num café em Barrancos, e num nicho na parede, junto ao balcão, repousavam duas bilhas de barro. 

Aparentemente inúteis. 

Velhas, encardidas pela sofreguidão das mãos que as levaram à boca. 

A minha ignorância urbana, julgava-as esquecidas, não lhes concedendo sequer as veleidades do artesanato. 

Que turismo se desloca a um café de Barrancos para ver duas bilhas abandonadas num nicho? 

À falta de espargos com ovos, saboreava um catalão assado, e foi quando me dei conta que os fregueses iam ao pátio encher as bilhas. 

Avaliavam entre si a frescura de cada uma, e levantavam-nas acima da cabeça. 

Bebiam como os vizinhos espanhois, deixando que a água lhes caísse directamente na boca. 

Sem que os lábios tocassem o gargalo. 

Mal os ouvia, e a discrição com que se saciavam, não me concedia a oportunidade de ouvir barranquenho. 

Creio que é aqui que há tocadores de pedras. 

Escolhem-nas entre os seixos do leito seco do Guadiana, e interpretam-nas à maneira que a sede os ensinou. 

Como só é possível entre povos que conhecem a graça da água.

de: Jorge Fallorca [1949-Abril de 2014]

do: Jornal da Poesia

II CANTO-TE

Canto-te 

para que tu definitivamente

existas

Canto o teu nome porque só as coisas cantadas 

realmente são e só o nome pronunciado inicia 

a mágica corrente 

Canto o teu nome como o homem fazia eclodir 

o fogo do atrito das pedras 

Canto o teu nome como o feiticeiro invoca 

a magia do remédio 

Canto o teu nome como um animal uiva 

de 

Como os animais pequenos bebem nos regatos depois 

das grandes feras 

Canto-te 

e tu definitivamente existes nos meus olhos 

Sempre abertos porque é sempre os meus olhos 

são os olhos da criança que nós somos sempre 

diante da imensidão do teu espaço 

Canto-te

e os meus olhos sempre abertos são a pergunta

instante pendente de eu te interrogar 

e interrogo as coisas em seu ser noctumo

em seu estar sombriamente presentes na tua claridade

obscura 

E como é sempre 

meus olhos abertos perscrutam-te 

símbolo de tudo o que me foge

como apertar o ar dentro das mãos

e querer agarrar-te 

oh substância 

Canto-te

com a fragilidade de tudo que existe perante

uma eternidade demasiado nocturna para os nossos

olhos infantis perante a tua antiguidade 

futura 

E a nossa voz é uma pequena onda no dorso 

do teu oceano de matéria 

Um leve arrepio apenas na espantosa espessura 

de teu éter 

Ah no ar é que tudo acontece 

no ar nocturno das idades esquecidas 

que previamente desconheceremos 

No espaço é que tudo acontece 

e o espaço é uma grande 

muito quieta 

onde os nossos olhos penetram

no não sabermos até onde 

ali 

além 

no além onde tudo acontece 

Oh 

oh espaço de tudo ser tão ligeiro e impalpável 

e sermos nós a respiração da 

teu bafo ritmado 

imperceptível distância 

Oh 

augusta majestática dignidade do silêncio

Oh impassibilidade da tua mecânica celeste 

Oh organismo primeiro de todos os fins secretos 

da compreensão das coisas 

Oh inorgânico organismo dos seres 

que se devoram 

Oh 

diz

a quem servimos nós de pasto 

Canto-te 

como quem pronuncia o Mantra esotérico do teu nome 

Canto-te e grito 

para que a poeira que se infiltra em todas as 

coisas se erga de ti como um plâncton 

Oh Madre 

matriz das criaturas inferiores que rastejam 

a teus pés cobertas de pó 

esse pó que a cada momento ameaça submergir-nos 

Oh aranha enorme tecendo tua teia de pó 

Oh 

que desintegras tudo e tudo tu constróis

Ah 

como nós lambemos tuas duras mãos

Oh 

que fustigas nossos olhos com tua sombra

Enorme 

Oh 

que deixas tanto espaço para o silêncio 

das mil pétalas 

dos mil braços esplendorosos em seu abandono 

dos murmúrios 

dos afagos 

sangue derramado sobre o mundo 

Oh 

Porque és sempre tão premente? 

e sempre estás ausentemente 

na tua constância em todas as coisas? 

Oh sono

Oh

morte tão desejada e longa

mágica povoada de átomos 

milhões de espíritos enchem o teu sopro 

E penetras em nós como uma bala 

E tudo morre quando tu chegas 

E tudo se dilui e se transforma em ti 

alada presciência de tudo acontecer 

tão longe de nós e tão antigamente 

e tudo nos ultrapassar com soberana indiferença 

ante os nossos olhos cegos pelo teu negrume 

Oh

 

brilha para dentro de mim 

Acende teus luzeiros em meus olhos 

Ergue teus braços oh 

prenhe de tudo

Oh vaso 

Oh via láctea de nos amamentares com teu leite 

de sombra 

Oh 

úbere e pródiga

Aleita tua ninhada faminta 

Grande fera luzidia 

Grande mito 

Grande deus antigo 

Oh 

urna onde todos dormimos

Oh 

Meus olhos choram já de tanto perscrutar-te 

E canto-te 

Canto-te 

Para que tu existas 

E eu não veja mais nada além de ti 

E nada mais deseje senão que venhas outra vez 

levar-me para dentro do teu ventre 

de nunca mais haver 

E nada mais haver que 

Oh tu

definitivamente além

de: Ana Hathetly

em: Um Calculador de Improbabilidades

A INVENÇÃO DO AMOR

[...]

Em letras enormes do tamanho
do medo da solidão da angústia
um cartaz denuncia que um homem e uma mulher
se encontraram num bar de hotel
numa tarde de chuva
entre zunidos de conversa
e inventaram o amor com carácter de urgência
deixando cair dos ombros o fardo incómodo da monotonia
quotidiana

Um homem e uma mulher que tinham olhos e coração e fome
de ternura
e souberam entender-se sem palavras inúteis
Apenas o silêncio 

A descoberta 

A estranheza
de um sorriso natural e inesperado

Não saíram de mãos dadas para a humidade diurna
Despediram-se e cada um tomou um rumo diferente
embora subterraneamente unidos pela invenção conjunta
de um amor subitamente imperativo

Um homem uma mulher um cartaz de denúncia
colado em todas as esquinas da cidade
A rádio já falou 

A TV anuncia
iminente a captura 
A polícia de costumes avisada
procura os dois amantes nos becos e avenidas
Onde houver uma flor rubra e essencial
é possível que se escondam tremendo a cada batida na porta
fechada para o mundo
É preciso encontrá-los antes que seja tarde
Antes que o exemplo frutifique 

Antes que a invenção do amor se processe em cadeia

[...]

de: Daniel Filipe

do vídeo "gente diferente" de Rodrigo Leão

AS ROSAS

Quando à noite desfolho e trinco as rosas

É como se prendesse entre os meus dentes

Todo o luar das noites transparentes,

Todo o fulgor das tardes luminosas,

O vento bailador das Primaveras,

A doçura amarga dos poentes,

E a exaltação de todas as esperas.

Sophia de Mello e Breyner

em: O Dia do Mar [1947]

LUZ

Todo o pintor que quiser acertar há-de ver

Antes de mais de onde vem a luz que dá na figura.

Se vem da janela, se vem de cima, se de baixo,

Se é fronteira, se é de candeia, se é mais do que uma luz

(porque então a maior luz é aquela que se guarda).

Mas vocês que parecem boa gente, não se sintam

Pressionados. Esta secção ainda está sem energia.

Poderíamos talvez descer as escadas às escuras.

Cá fora, a luz fere um pouco a vista, as coisas no entanto

Assumem um significado novo. Por exemplo:

Estas grilhetas são de aço. Ou

Também por exemplo: alguém plantou estas palmeiras

Alinhadas sob um desígnio qualquer. Um tipo

Até podia habituar-se a viver assim, pacatamente:

Uma órbita capaz de evoluir do nosso modo

E uma família normal, com parentes na província.

De:Vítor Nogueira

In: [RESUMO a poesia em 2011]

Edição DOCUMENTA, pag. 172

- FNAC, a favor da AMI -

TORQUATO DA LUZ

TALVEZ

Talvez na noite inquieta o teu passo sereno

a tua voz chegada do princípio de tudo

as tuas mãos erguidas num aceno

os teus lábios de quem vai beijar o mundo.

Talvez na manhã clara o teu corpo de fogo

os teus cabelos leque de todas as cores

os teus dedos correndo as ruas do meu corpo

o teu odor a mar por onde quer que fores.

Talvez somente a luz do teu olhar

o sol que deixas sempre em teu lugar.

Torquato da Luz

2005

A TRADUTORA

tu lês. antes de ti, ela muda as palavras. antes dela,

eu escrevo. eu passei por aqui, ela passou por aqui,

tu passas agora por aqui.

entendes isso? ela está onde tu estarás. eu estou onde

ela estará. eu corro pelas palavras, ela persegue-me.

tu corres atrás de nós para nos veres correr.

eu escrevo casa e continuo pelas palavras. ela segura

as letras da casa e escreve vida. tu lês vida e entendes casa

e vida. eu não sei o que entendes.

eu corro. ela corre atrás de mim. tu corres atrás dela.

não existimos sozinhos. sorrimos quando paramos,

quando nos encontramos. aqui.

José Luís Peixoto 

em: A Casa, a Escuridão

PROJECTO

Gabriel Bonmati

"desta vez vou escrever-te um poema que vai ser

um poema de amor, mas que não é apenas um poema de amor.

o amor, com efeito, é algo que não cabe num poema; pelo contrário,

o poema é que pode caber no amor, sobretudo quando te abraço, e

sinto os teus cabelos na boca, agora que a tua voz me corre pelos

ouvidos como, num dia de verão, a água fresca corre pela 

garganta. 

a isto, em retórica, chama-se uma comparação; e pergunto

o que é que o amor tem a ver com a retórica, ou porque é

que o teu corpo se tem de transformar numa metáfora - rosa,

lírio, taça, qualquer objecto que tenha, na sua essência, um

elemento que me possa levar até ele, como se fosse preciso, para te tocar,

substituir-te por uma outra imagem, ver em ti o que não és,

nem tens que ser, ou ainda transformar-te num lugar comum, que

é aquilo em que, quase sempre, acabam os poemas de amor.

assim, este poema de amor é, mais do que um poema de amor, um 

exercício para escrever um poema de amor - mas um poema de amor

a sério, sem comparações nem metáforas, só contigo, com o 

teu corpo, com a tua voz, com os teus cabelos, com aquilo que é

real, e não precisa de sair da realidade para se tornar objecto de

um poema de amor em que o amor, finalmente, deixe de ser

o objecto único do poema, que se preocupa acima de tudo com

a retórica, as imagens, o equilíbrio das formas.

mas, pergunto, não é o teu corpo uma flor? não é a tua boca uma rosa? não são lírios

os teus seios?

tudo, então, se transforma: e o que tenho nas mãos é uma imagem,

a pura metáfora da vida, a abstracta metamorfose das emoções.

o resto, meu amor, és tu - e é por isso que o poema de amor que te

escrevo, não é, finalmente, um poema de amor."

Nuno Júdice
in: poesia reunida - 1967-2000

O PÉ DA BAILARINA

às vezes o mundo explode e insinua‐lhe o seu enigma. revela pistas e mostra as peças que o compõem, ou parte delas. nem o mundo foi o crime perfeito. tenta encaixar as peças, mas elas faltam‐lhe sempre. as que não faltam descansam sobre as placas flutuantes que suportam tudo o que é do mundo e dos homens. ondulando, cada peça é uma forma instável – ora redonda, ora obtusa – que vai regurgitando significados diferentes. e os seus olhos são servos enfeitiçados que lhes adivinham a secreta participação na ilusão que vela o sentido do mundo: umas vezes, esforçam‐se por captar o que fica da transfiguração das coisas e da sua aparição intermitente, outras, cerram‐se como punhos agastados para sossegar um estômago às voltas. o sentido é um sol quebrado.

por vezes, quando os seus olhos abertos se perdem, há aqueles instantes plenos em que tudo se alinha perfeitamente, os momentos geométricos em que tudo se equilibra no fio de trapézio de uma palavra ou de um dia de chuva. e ela equilibra‐se também sobre um chão que plana despido de gravidade. então é um corpo que roda sobre si mesmo com o mundo suspenso na ponta dos pés.

Helena Carvalho. in, a sul de nenhum norte n.º 6, p. 55

[no blog de Manuel Margarido]

www.asfolhasardem.wordpress.com

CANTO DE MIM MESMO

as casas e os quartos estão repletos de perfumes,

as prateleiras estão repletas de perfumes,

eu próprio aspiro essa fragrância, conheço-a e gosto dela,

eu próprio dela poderia embriagar-me, mas não o

permitirei.

a atmosfera não é um perfume, não sabe a emanação

alguma, é inodora,

para sempre ficará na minha boca, por ela me apaixonei,

irei ao rio junto ao bosque e despojar-me-ei de disfarces

e roupas,

estou louco por entrar em contacto com ela.

o fumo da minha própria respiração,

ecos, ondulações, murmúrios e sussurros, raiz do amor,

fio de seda, forquilha e vide,

a minha respiração e inspiração, o bater do coração,

o sangue e o ar que passam pelos meus pulmões, 

o odor das folhas verdes e das folhas secas, da praia e das

rochas escuras do mar, e do feno no celeiro,

o som das palavras que a minha voz atira aos remoinhos

do vento,

alguns beijos leves, alguns abraços, os braços à volta

de um corpo,

o jogo de luz e sombra nas árvores com os dóceis ramos

balouçando,

o prazer de estar só ou no tumulto das ruas, ou pelos

campos e colinas,

a sensação de saúde, os gorjeios do grande meio-dia,

o meu canto ao levantar-me da cama e encontrar o sol. 

achas que mil acres são muitos? Achas que a Terra é muita?

praticaste o necessário para aprender a ler?

sentiste-te orgulhoso por captar o sentido dos poemas? 

fica comigo este dia e esta noite e possuirás a origem

de todos os poemas,

possuirás o que há de bom na Terra e no Sol

(há milhões de sóis)

não terás coisas em segunda ou terceira mão, nem verás

pelos olhos dos mortos, nem te alimentarás

dos espectros dos livros,

nem através dos meus olhos verás, nem de mim terás

as coisas,

escutarás tudo e todos e tudo em ti filtrarás.

de: Walt Whitman

(tradução de José Agostinho Baptista)

A MANHÃ

a manhã estática parada 

entre o Tejo azul e a torre branca

que branca e barroca sobe das águas

manhã acesa de silêncio e de louvor

na breve primavera violenta

assim a minha vida era calma

de repente se tornou ânsia e saudade

mas a brisa da varanda é doce e suave

um pássaro canta porque alguém regou

de: Sophia de Mello Breyner

HISTÓRIA IMPROVAVEL

Iremos juntos sozinhos pela areia

Embalados no dia

Colhendo as algas roxas e os corais

Que na praia deixou a maré cheia.

As palavras que disseres e eu disser

Serão somente as palavras que há nas coisas

Virás comigo desumanamente

Como vêm as ondas com o vento.

O belo dia liso como um linho

Interminável será sem um defeito

Cheio de imagens e conhecimento.

in: No Tempo Dividido

Sophia de Mello Breyner Andreson

EXÍLIO

QUANDO A PÁTRIA QUE TEMOS NÃO A TEMOS 

PERDIDA POR SILÊNCIO E POR RENÚNCIA 

ATÉ A VOZ DO MAR SE TORNA EXÍLIO 

E A LUZ QUE NOS RODEIA É COMO GRADES

de: Sophia de Mello Breyner Andresen