FELIZ ANO NOVO!

imagem da net

Procuro um texto impossível,

um outro caminho para a salvação.

Procuro a palavra que nos una definitivamente, o poema

escrito no barro da alucinação, a palavra que cresce da terra

e atinge a noite com pancadas de luminosa alegria.

Procuro o teu rosto, a chave do segredo inviolável, a súbita

haste de uma flor com o teu nome, lírio, lume, lucerna, a pressão

sobre a página que vem reabilitar

a memória de que somos feitos.

Procuro os teus lábios, a cálida gruta

das tuas mãos, a árvore da vida, lágrima

e luz transgredindo o trajecto entre uma ausência e outra,

murmúrio e estremecimento.

Procuro os teus olhos, procuro a profundidade dos teus olhos,

a euforia que vive no fundo dos teus olhos, os íntimos

sinais de selvagem serenidade

com que recebes quem te olha nos olhos, a ternura,

a violenta ternura dos teus olhos.

Procuro o espaço onde prolongar o sonho para além da manhã,

o rio subterrâneo que exorciza o abismo, a ave

que grita entre as ravinas das trevas, o esplendor

da planície, a chuva

áugure.

Um barco ou uma pedra,

procuro.

de: Amadeu Baptista

NATAL E NÃO DEZEMBRO

Entremos, apressados, friorentos, 

numa gruta, no bojo de um navio, 

num presépio, num prédio, num presídio 

no prédio que amanhã for demolido... 

Entremos, inseguros, mas entremos. 

Entremos e depressa, em qualquer sítio, 

porque esta noite chama-se Dezembro, 

porque sofremos, porque temos frio. 

Entremos, dois a dois: somos duzentos, 

duzentos mil, doze milhões de nada. 

Procuremos o rastro de uma casa, 

a cave, a gruta, o sulco de uma nave... 

Entremos, despojados, mas entremos. 

De mãos dadas talvez o fogo nasça, 

talvez seja Natal e não Dezembro, 

talvez universal a consoada.

David Mourão Ferreira

PARTES DE UM TODO

Duy Huynh

Esta tarde, sentado no banco do jardim,

tentava ler um livro difícil

enquanto esperava por ti.

O livro tornava mais dura, mais penosa, a espera.

Então levantei os olhos das páginas,

pousei o livro, vi um homem novo

aproximar-se e passar à minha frente

com um saco de plástico

com maçãs vermelhas numa das mãos

e uma caixa de cartão, com ovos, na outra.

O saco de plástico era transparente

e revelava nitidamente o esplendor e a forma

perfeita das maçãs, todas muito juntas

como partes de um todo.

Não consegui deixar de as olhar,

e tu chegaste logo de seguida.

Só agora, depois do jantar

e da loiça lavada, me lembrei do livro

que ficou no banco do jardim.

Luís Filipe Parrado

edição DOCUMENTA

[poesia escolhida em 2011]

FRANCISCO DE SÁ CARNEIRO

AINDA ESTÁ VIVO NAS NOSSAS MEMÓRIAS

E ACTUALISSIMO, ESTE ARTIGO, APESAR DE TER SIDO PUBLICADO EM 2010! 

Francisco Sá Carneiro morreu há 30 anos no dia 4 de Dezembro de 1980. Eu era ainda um petiz, mas lembro-me perfeitamente de estar nesse dia à noite, de visita a casa de uma tia minha na Levada de Santa Luzia, onde a sua televisão a preto e branco, tornara-se o centro das atenções de toda a família.

Na altura apenas com 11 anos, percebia que "aquele senhor" do governo morrera de avião...Mais nada.

No último número da revista Visão(n.º 926 de 2 de Dezembro), Miguel Carvalho assina um artigo interessantíssimo sobre Sá Carneiro e relembra algumas frases proferidas pelo desaparecido Primeiro-Ministro, que eu desconhecia, mesmo antes de eu militar no seu partido no final da década de oitenta entre festejos de amigos, muito diferentes da profunda desilusão com alguns adulteraram e traíram o seu ideal, apesar de invocarem o nome de Sá Carneiro em todas as ocasiões...

Creio mesmo que Sá Carneiro não identificaria hoje o seu legado neste Portugal dos nossos dias, sobretudo daqueles que de entre as suas fileiras, ostentam a sua imagem nos núcleos partidários...

Eis, pois algumas das frases atribuídas a Francisco Sá Carneiro:

• «Se nos demitirmos da intervenção activa, não passaremos de desportistas de bancada, ou melhor, de políticos de café.» - 1.º discurso político integrado na campanha para as eleições - Teatro Constantino Nery, Matosinhos, 12 de Junho de 1969
• «Somos um povo conformista (...) Vamos aceitando tudo e procurando no verbalismo dos colóquios a paz da boa consciência (...)» - Expresso-«Visto»-Dezembro de 1973 (cortado pela censura e publicado a 4 de Maio de 1974)
• «Na sua evolução para um sistema mais justo é necessário o continuado reforço do poder dos trabalhadores na economia (...)» - Entrevista a O Século - 6 de Junho de 1974
• «Há que impor uma disciplina de actuação do poder económico e dos investimentos, para que ele seja feito com proveito para todos nós e não apenas para os detentores desse poder» - Entrevista ao Diário Popular - 8 de Julho de 1974
• «Não vejo como uma via neocapitalista ou neoliberal possa dar solução às graves contradições e desigualdades com que se debate a sociedade portuguesa» - Entrevista ao Século Ilustrado - 30 de Novembro de 1974
• «Quem tenha o mínimo de conhecimentos da história da humanidade ou esteja atento ao panorama social em que vive, não pode evidentemente ignorar a luta de classes» - Entrevista a A Capital - 21 de Junho de 1975
• «O povo português nunca teve os dirigentes que mereceu» - Conferência de Imprensa - 28 de Novembro de 1975
• «É necessária uma política de austeridade. Mas impõe-se que essa política de austeridade não recaia, especialmente, sobre as classes trabalhadoras (...) É preciso que ela se integre numa política de relançamento da nossa economia. Sem isto não há austeridade que valha a pena» - Entrevista a O País - 3 de Março de 1976
• «Não me considero uma figura carismática, nem tão-pouco penso que essas figuras sejam absolutamente essenciais. Antes pelo contrário (...)» - Entrevista a A Luta - 23 de Abril de 1976
• «Uma Comunidade [Europeia] entendida como grupo de países ricos, autosuficientes, divididos dos países menos desenvolvidos do Sul da Europa, marcaria uma condenável divisão entre Norte e Sul (...)» - Intervenção na A.R. - 10 de Novembro de 1977
• «Numa sociedade em regressão económica acentuada e em que o desemprego muito alto se combina com uma alta inflação, é natural e justo que os trabalhadores procurem assegurar a estabilidade dos seus empregos através de um estatuto de protecção legal que impeça totalmente os despedimentos, por exemplo, ou que dificulte de tal modo que lhes dê segurança.» - Entrevista ao Jornal Novo - 23 de Fevereiro de 1977
• «O nosso Povo tem sempre correspondido, nas alturas de crise. As elites, as chamadas elites, é que sempre o traíram (...)» - Discurso no convívio do Vimieiro - 2 de Abril de 1978
• «Gosto demasiado da política para ser Presidente da República» - Entrevista à revista Cambio - 4 de Dezembro de 1980 (dia da sua morte)

Todas estas frases recolhidas pelo Miguel Carvalho são quase que visionárias a propósito da completa adulteração daquilo que Sá Carneiro queria para os portugueses. O mais triste e até vil, é que aqueles que sempre o invocam e pretendem sempre se colar ao ideário do antigo líder, são quase sempre os mesmos que seguem um caminho diferente e contrário - como agora se viu no recente acordo alcançado - que não só traem a sua memória, como também o próprio Povo e os "Trabalhadores" (uma denominação arredada do vocabulário tecnocrata da política moderna)... 

http://cognosciente.blogspot.pt/2010/12/trinta-anos-de-equivocos-ou-traicoes.html

À SOMBRA DE UMA ÁRVORE O TEMPO JÁ NÃO É O TEMPO MAS A MAGIA DE UM INSTANTE QUE COMEÇA SEM FIM

ANTÓNIO RAMOS ROSA

Cada árvore é um ser para ser em nós

Para ver uma árvore não basta vê-la

A árvore é uma lenta reverência

uma presença reminiscente

uma habitação perdida

e encontrada

À sombra de uma árvore

o tempo já não é o tempo

mas a magia de um instante que começa sem fim

a árvore apazigua-nos com a sua atmosfera de folhas

e de sombras interiores

nós habitamos a árvore com a nossa respiração

com a da árvore

com a árvore nós partilhamos o mundo com os deuses

in: CADA ÁRVORE É UM SER PARA SER EM NÓS

  [2002]

o mundo cabia inteiro na sua mão

in: DE AMOR ARDEM OS BOSQUES

XII

No lago mais profundo repousa a jóia do bosque.

é esta a última palavra

[do coração dos bosques pag. 97]
Maria Azenha

II
Olhou o pão na mesa e deixou cair
as mãos como sementes
para que tudo crescesse a partir
do chão

olhou o mar

e viu as lágrimas 
das trevas
iluminadas pelo firmamento

depois sentiu que se fechasse os olhos
por um pequeno instante
tudo voltaria ao caos

as mães têm as mãos grandes

[das clareiras dos bosques pag. 73]


VIII
O poeta sabe como Deus transbordou do escuro
e nasceu de uma nuvem de solidão e exílio

[como respirou e dormiu
e estendeu os braços ao longo dos rios]

com árvores e ombros
e mãos para lavrar o azul
partiu-se
em mil bocados.

que neles ninguém se fira

[das sombras dos bosques pag. 63]
Maria Azenha

"conciliando o sonho"
Vladimir Kush

in: ÂMAGO

 

  

 

amor é o olhar total, que nunca pode ser cantado nos poemas ou na música,

porque é tão só próprio e bastante, em si mesmo absoluto e táctil,

que me cega, como a chuva cai na minha cara, de faces nuas,

oferecidas sempre apenas à água.

fui criança, indo por um carreiro,
a caminho do mar, mão na outra mão,
entre árvores, pedras, insectos e aves.
toda a natureza me coube nas pupilas,
mestra de sentimentos, e eu discípula.
e, se fechava os olhos, ela punia-me
com o silêncio cruel das ondas,
a mudez imerecida dos insectos,
e a distância das aves, que doía.
se os abria, tudo me rodeava,
apaziguado e meu,
mas a mão que me trazia a mão
puxava-me para a luz de cada dia.

 

Fiama Hasse Pais Brandão

[cenas vivas]

 

 

 

 

 

FIAMA

  

 

 

O NOME LÍRICO

 

Esta manhã

hoje

é um nome

 

Nem mesmo amanheceu

nem o sol

a evoca

 

Uma palavra

palavra só

a ergue

 

Com um nome

amanhece

clareia

 

Não do sol

mas de quem

a nomeia

 

 

 

 

in: O VINHO E A LIRA

 

Vladimir Kush

 

 

venho simplesmente dizer

que uma laranja é uma laranja

e comove saber que não é ave

 

se o fosse não seriam ambas

uma só coisa volátil e doce

de que a ave é o impulso de partir

e laranja o instinto de ficar.

não sei de nada mais eterno

do que haver sempre uma só coisa

e ela ser muitas e diferentes

e cada coisa ternamente ocupar

só o espaço que pode rodeada

pelo espaço que a pode rodear.

 

sei que depois de laranja

a laranja pode ser até

mesmo laranja se necessária

mas cada vez que o for

sê-lo-á rigorosamente

como se de laranja fosse

a exacta fome inadiável.

 

de ser laranja gomo a gomo

o íntimo pomo se enternece

e não cabe em si de amor

embriagada de saber

que a sua morte nos será doce.

 

de: Natália Correia

 

 

 

 

A MULHER

 

[...]

sob a melhor luz, o seu melhor lado.

a despir-se de vestidos feitos de tudo

e à mão, feitos por ela. carmim

e amarelo torrado: as cores que prefere,

salpicadas de brilhos imensos e enormes

cornucópias. em volta do pescoço,

pequenas contas de ambar e dois

guizos num dos tornozelos. um toque

de coqueteria, um outro de embaraço.

 

quero uma mulhar assim, de silêncios

venenosos, que me morda o tendão

do ombro e a língua, e abuse

de declarações de guerra e paz,

 vá para o inferno e regresse

no meio de um mar de boatos,

e me arraste em jogos de malícia,

me esconda o coração e me deixe

doido dias inteiros atrás de pistas

e coordenadas.

 

não quero uma mulher explicada,

prefiro o assombro. antes aturar

mistérios, teimas, transes e jejuns,

mesmo às vezes a troça e o desprezo,

e que quando se sinta enfastiada

fuja sem aviso ou se feche parindo

a escuridão.

 

que me adore e se farte, me empurre

do alto das escadas, e se ria perdidamente

ou chore e me asfixie devagarinho

com os primeiros cabelos que lhe

nasçam brancos. quero até esse dia

em que se chegará tristemente

para pedir-me a mão logo depois

que o seu rosto se retire para sempre

de todos os espelhos.

 

no fim, nem me importa

que nunca venha a cruzar-se comigo,

que isto eventualmente ainda seja eu

a roubar acessórios em lojas

de senhora. pelo menos não será

uma coisa que se explique nem alguém

que tenha a descortesia de dizer por aí

que chegámos a um entendimento.

 

 

de: Diogo Vaz Pinto

in: RESUMO a poesia em 2011

[antologia - Documenta - FNAC]

 

 

 

 

 

 

 

 

A NÚVEM PRATEADA DAS PESSOAS GRAVES

 

 

Raquel Martins

Nem sempre se deve desconfiar das pessoas
graves, aquelas que caminham com o pescoço inclinado para baixo,
os olhos delas a tocar pela primeira vez o caminho que os pés confirmarão
depois.
Às vezes elas vêem o céu do outro lado do caminho que é o que lhes fica por baixo
dos pés e por isso do outro lado do mundo.
O outro lado do mundo das pessoas graves parece portanto um sítio longe dos pés
e mais longe ainda das mãos
que também caem nos dias em que o ar pode ser mais pesado e os ossos
se enchem de uma substância morna que não se sabe bem o que é.
Na gravidade dos pés e da cabeça, e também dos olhos, com que nos são alheias
quando as olhamos de frente rumo ao lado útil do caminho que escolhemos, essas
pessoas arrastam uma nuvem prateada que a cada passo larga uma imagem daquilo
que foram ou das pessoas que amaram.
Essas imagens podem desaparecer para sempre se forem pisadas quando caem no
chão. A gravidade dos pés e da cabeça, e também dos olhos, dessas
pessoas, é, por isso, uma subtil forma de cuidado.

 

Rui Costa

 

 

 

CURTAS LETRAGENS [...também nossos filhos, outros filhos...]

como se diz AMO-TE:

- com o coração, num sopro quente
- de olhos nos olhos das feridas que não sabemos sarar
- com sorrisos a escorrer ternura do olhar
- num colo, num abraço, num gesto puro

da Plátano Editora

num carinhoso entrelaçar de mãos de vários jornalistas

VALE A PENA AJUDAR

Associação As Florinhas da Rua

http://analisesocial.ics.ul.pt/documentos/1218799127Z7uLZ4su1Vg14KQ1.pdf

 A assistência social e familiar do Estado Novo nos anos 30 e 40**

 De: Irene Flunser Pimentel*

os autores deste livro, todos ligados à comunicação social, sensíveis à exclusão e ao sofrimento de imensas crianças, decidiram dar este pequeno contributo, esperançados em atenuar esse mundo doloroso e cheio de perguntas impossíveis de responder, porque não se explica a um inocente, a um abandonado, seja ele orfão, deficiente ou na plenitude das suas capacidades, o inexplicável.

forçados a conviver de perto com esta cruel realidade, com esta forma de guerra desumana, e quantas vezes escondida, que exige combater com carácter urgente, lançámo-nos pedagógicamente a este projecto. essas meninas e esses meninos indefesos, merecem que todos nós lhes proporcionemos coisas simples, como peças de roupa e brinquedos, e que as peguemos ao colo como se fossem nossos filhos.

obtida a adesão da Plátano Editora, faltava-nos encontrar uma instituição a quem doar os nossos direitos de autor. pairava no espírito de todos a ideia de o fazer junto de quem não usufruísse de apoios oficiais - apesar de sempre escassos -, tenham eles o rosto que tenham. feitas as pesquisas, por votação, a maioria fez recaír a opção numa organização que se dedica à recolha e apoio a crianças orfãs e de risco.

Florinhas da Rua!

de: Os Autores

  

NÃO ENTENDO

 

SORRI porque:

ESTÁS A SER FILMADO!!!...

 

 

TOKAGE
Fabien Delaube
[imagem da net]


Não entendo.
Isso é tão vasto que ultrapassa qualquer entender.
Entender é sempre limitado.
Mas não entender pode não ter fronteiras.
Sinto que sou muito mais completa quando não entendo.
Não entender, do modo como falo, é um dom.
Não entender, mas não como um simples de espírito.
O bom é ser inteligente e não entender.
É uma benção estranha, como ter loucura sem ser doida.
É um desinteresse manso, é uma doçura de burrice.
Só que de vez em quando vem a inquietação:
quero entender um pouco.
Não demais:
mas pelo menos entender que não entendo.

Clarice Lispector
[Á Descoberta do Mundo]

 

 

 

 

 

O BEIJO DE GUSTAV KLIMT

 

 

 

O BEIJO É SÓ UMA PALAVRA
ESCOLHIDA
AO ACASO. O QUE AS TINTAS
ENCOBREM E DESCOBREM
E OS PINCEIS REVELAM,
MAS NÃO NOMEIAM,
É A ORDEM
QUE SE PRESSENTE EM TODAS
AS NEBULOSAS. QUE SEMPRE
A ORDEM PRECEDE
A DESORDEM. E ESSA
É UMA DAS LEIS
INDECLINÁVEIS
DO AMOR. A SUA REGRA
DE OURO, QUE NÃO ADMITE
EXCEPÇÕES.

Albano Martins

 

 

 

 

 

ARTE POÉTICA

 

"o poema não tem mais que o som do seu sentido,
a letra p não é a primeira letra da palavra poema,
o poema é esculpido de sentidos e essa é a sua forma,
poema não se lê poema, lê-se pão ou flor, lê-se erva
fresca e os teus lábios, lê-se sorriso estendido em mil
árvores ou céu de punhais, ameaça, lê-se medo e procura
de cegos, lê-se mão de criança ou tu, mãe, que dormes
e me fizeste nascer de ti para ser palavras que não
se escrevem, Lê-se país e mar e céu esquecido e
memória, lê-se silêncio, sim tantas vezes, poema lê-se silêncio,
lugar que não se diz e que significa, silêncio do teu
olhar doce de menina, silêncio ao domingo entre as conversas,
silêncio depois de um beijo ou de uma flor desmedida, silêncio
de ti, pai, que morreste em tudo para só existires nesse poema
calado, quem o pode negar?,que escreves sempre e sempre, em
segredo, dentro de mim e dentro de todos os que te sofrem.
o poema não é esta caneta de tinta preta, não é esta voz,
a letra p não é a primeira letra da palavra poema,
o poema é quando eu podia dormir à tarde nas férias
do verão e o sol entrava pela janela, o poema é onde eu
fui feliz e onde eu morri tanto, o poema é quando eu não
conhecia a palavra poema, quando eu não conhecia a
letra p e comia torradas feitas no lume da cozinha do
quintal, o poema é aqui, quando levanto o olhar do papel
e deixo as minhas mãos tocarem-te, quando sei, sem rimas
e sem metáforas, que te amo, o poema será quando as crianças
e os pássaros se rebelarem e, até lá, irá sendo sempre tudo.
o poema sabe, o poema conhece-se e, a si próprio, nunca se chama
poema, a si próprio, nunca se escreve com p, o poema dentro de
si é perfume e é fumo, é um menino que corre num pomar para
abraçar o seu pai, é a exaustão e a liberdade sentida, é tudo
o que quero aprender se o que quero aprender é tudo,
é o teu olhar e o que imagino dele, é solidão e arrependimento,
não são bibliotecas a arder de versos contados porque isso são
bibliotecas a arder de versos contados e não é o poema, não é a
raiz de uma palavra que julgamos conhecer porque só podemos
conhecer o que possuímos e não possuímos nada, não é um
torrão de terra a cantar hinos e a estender muralhas entre
os versos e o mundo, o poema não é a palavra poema
porque a palavra poema é um palavra, o poema é a
carne salgada por dentro, é um olhar perdido na noite sobre
os telhados na hora em que todos dormem, é a última
lembrança de um afogado, é um pesadelo, uma angústia, esperança.
o poema não tem estrofes, tem corpo, o poema não tem versos,
tem sangue, o poema não se escreve com letras, escreve-se
com grãos de areia e beijos, pétalas e momentos, gritos e
incertezas, a letra p não é a primeira letra da palavra poema,
a palavra poema existe para não ser escrita como eu existo
para não ser escrito, para não ser entendido, nem sequer por
mim próprio, ainda que o meu sentido esteja em todos os lugares
onde sou, o poema sou eu, as minhas mãos nos teus cabelos,
o poema é o meu rosto, que não vejo, e que existe porque me
olhas, o poema é o teu rosto, eu, eu não sei escrever a

palavra poema, eu, eu só sei escrever o seu sentido. "

José Luís Peixoto
"Criança em Ruínas"

 

 

NÃO ACREDITES...

[...]

não acredites neste breve sono;

 não dês valor maior ao meu silêncio;

 e se leres recados numa folha branca,

 não creias também: é preciso encostar

 teus lábios em meus lábios para ouvir.

nem acredites se pensas que te falo:

 palavras

 são o meu jeito mais secreto de calar.

Lya Luft

CAL

 

 

  

... ana molhou uma toalha no alguidar e envolveu a mão do fugitivo

onde faltava o dedo médio e o indicador... na sua pele o sangue era mais claro

do que na toalha. na toalha, tinha a côr de um grito de sangue. na pele, era

como se fosse a memória do sangue.

 

... os olhos de ana não tinham idade e, quando reparou que os olhos daquele

homem também não tinham idade, o sangue parou de embeber a toalha.

 

quando chegou março,
nasceram flores nos campos.
debaixo da azinheira nasceu
uma única flor.
                 era uma flor bravia
as raízes dessa flor
atravessavam a terra, eram
longas, e entravam dentro do
corpo do mudo. aquilo que
tinha sido a vida do mudo
entrava por essas raízes
e corria dentro dessa flor.
ninguém sabia, mas o mudo
era essa flor. continuava
mudo. as suas roupas pretas,
apodrecidas debaixo da terra,
eram pétalas brancas. os fios
da sua barba, misturados com
a terra, eram pétalas brancas.
a cadela, sem saber que ele
era uma flor, continuava
perdida pelas ruas da vila.

José Luís Peixoto

 

 

ESTRADA DE FOGO





 

pedra a pedra a estrada antiga

sobe a colina, passa diante

de musgosos muros e desce

para nenhum sopé;

encurva, na abstracta encruzilhada;

apaga-se, na realidade. morre

como o rastilho de fogo,

que de campo em campo aberto

seguia, e ao bater na mágica cancela

dobrava a chama, para uma respiração,

e deixava o caminho do portal

incólume e iniciado.

 

Fiama Hasse Pais Brandão

 

 

 

 

 

http://www.youtube.com/watch?v=lL41L1y-58k&feature=share&list=RD02_irZylmvT1M



MESA DE CAFÉ

estava sentada no meio do café, com as mesas cheias

à sua volta. estava sózinha, e o olhar perdia-se

entre o ar e o balcão, fingindo estar atenta

ao que se passava, como se alguma coisa se

passasse entretanto. tinha tomado o café; e o copo

de água estava cheio, ao lado de um cinzeiro

que não servia para nada, porque não fumava.

 

segui a direcção dos seus olhos, vendo o vazio

formar-se no lugar em que os meus e os dela

se cruzavam, nessa zona branca do café em que

o fumo dos cigarros absorvia as conversas e

o barulho das chávenas. e deixei-a estar por

algum tempo, na ilusão de que estava sózinha,

até olhar para a porta, de onde alguém viria.

 

não fiquei para saber se quem chegou era quem

ela esperava, ou se continuaria a fixar o

horizonte da parede onde um relógio insistia

em pontuar o tempo. e continuo a vê-la,

puxando o cabelo para trás, num gesto de quem

julga que alguém vai chegar, sem saber que

quem havia de chegar a deixou sózinha, comigo.

 

Nuno Júdice

 

 

 

 

OFEREÇO-TE PALAVRAS

 

Se terminar este poema, partirás. Depois da
mordedura vã do meu silêncio e das pedras
que te atirei ao coração, a poesia é a última
coincidência que nos une. Enquanto escrevo
este poema, a mesma neblina que impede a
memória límpida dos sonhos e confunde os
navios ao retalharem um mar desconhecido

está dentro dos meus olhos – porque é difícil
olhar para ti neste preciso instante sabendo que
não estarias aqui se eu não escrevesse. E eu, que

continuo a amar-te em surdina com essa inércia
sóbria das montanhas, ofereço-te palavras, e não
beijos, porque o poema é o único refúgio onde
podemos repetir o lume dos antigos encontros.

Mas agora pedes-me que pare, que fique por aqui,
que apenas escreva até ao fim mais esta página
(que, como as outras, será somente tua – esse

beijo que já não desejas dos meus lábios). E eu, que
aprendi tudo sobre as despedidas porque a saudade
nos faz adultos para sempre, sei que te perderei

em qualquer caso: se terminar o poema, partirás;
e, no entanto, se o interromper, desvanecer-se-á
a última coincidência que nos une.

Maria do Rosário Pedreira

 

 

 

 

 

 

e tu,
vais-te embora? vais-te embora?...

não,
não te vais embora: fico contigo…

deixas-me nas mãos a tua alma,
como um casaco.

de:  Marguerite Yourcenar
aqui: http://falsolugar.blogspot.pt/2007/04/

 

 

RESISTIR

 dobrar na boca o frio da espora
calcar o passo sobre lume
abrir o pão a golpes de machado
soltar pelo flanco os cavalos do espanto
fazer do corpo um barco e navegar a pedra
regressar devagar ao corpo morno
beber um outro vinho pisado por um astro

 possuir o fogo ruivo sob a própria casa
numa chama de flechas ao redor.

 Joaquim Pessoa

ORIENTE

 

manda-me verbena ou benjoim no próximo crescente
e um retalho roxo de seda alucinante
e mãos de prata ainda (se puderes)
e se puderes mais, manda violetas

 (margaridas talvez, caso quiseres)
manda-me osíris no próximo crescente
e um olho escancarado de loucura
(em pentagrama, asas transparentes)

 manda-me tudo pelo vento:
envolto em nuvens, selado com estrelas
tingido de arco-íris, molhado de infinito
(lacrado de oriente, se encontrares)

de: Caio Fernando Abreu

 

 

 

 

 

 

MÃES, QUE FOMOS, QUE SOMOS, QUE SEREMOS!...

 

 

 

SILOGISMOS

A minha filha perguntou-me

o que era para a vida inteira

e eu disse-lhe que era para sempre.

Naturalmente, menti,

mas também os conceitos de infinito

são diferentes: é que ela perguntou depois

o que era para sempre

e eu não podia falar-lhe em universos

paralelos, em conjunções e disjunções

de espaços e tempo,

nem sequer em morte.

A vida inteira é até morrer,

mas eu sabia ser inevitável a questão

seguinte: o que é morrer?

Por isso respondi que para sempre

era assim largo, abri muito os braços,

distraí-a com o jogo que ficara a meio.

(No fim do jogo todo,

disse-me que amanhã

queria estar comigo para a vida inteira)

De: Ana Luisa Amaral

 

 

 

 

 

VOZES MINHAS

O súbito fraseador que mimava

a sua fala pela do vento

não me disse Heraclito fui,

tal como eu o pensei.

Disse só deste lado do recorte

da serra sopra mais.

Ouvir por dentro. Clarear

traços que nos separam

da figura falante. O amanho

da Terra liga-nos.

Ouvinte do vento, não me

disse como eu: Verdade

e substância, na primeira apanha.

Quietude. Êxtase, na eclosão.

Cavou ao longo da esticada corda

que orienta as leiras. Esteve

em movimento ali um dia: Ó terra,

tudo está nos sentidos

antes do senso, voz certa,

som áspero, vento de rajadas grossas.

Fiama Hasse Pais Brandão

"Três Rostos - Ecos"

QUEM AMA A LIBERDADE...

Cravo de Abril

[imagem da net]

Quem ama a liberdade conhece que é idêntica
a verdade e a não-verdade o ser e o vazio
e por isso na sua celebração a metáfora expande-se
na liberdade de ser a ténue sabedoria
desse momento e só desse momento em que o arco cresce
Há então que procurar a chuva dessa nuvem
ou desdizê-la não para o nosso olhar
mas para um outro rosto de areia que cresce no vazio
e poderá ser de pedra ou de ouro ou só de uma penugem
O poema é o encontro destas duas faces
de nenhuma substância quando no vazio do céu
os anjos se diluem com as mãos despojadas

António Ramos Rosa
[As espirais do silêncio]

DOS PINHAIS

ondulando, os pinhais
quiseram ser o mar.
murmurando, quiseram ser
o vento. mas somente
no meu ouvido eram vento,
nos meus olhos, mar.

e hoje, ali na encosta,
pinhais bordejam
o mar, sustêm o vento.

 

Fiama Hasse Pais Brandão

 

 

 

EPISÓDIO MUSICAL

 

ao ouvir as suites inglesas de Bach, a humidade

dos campos envolve-me, com uma névoa de rios

e uma auréola de margens. esta música puxa-me,

pelas suas mãos de som, para o ritmo que o poema

devia encontrar no limite dos teus cabelos; e tu,

contra o portão, nesse contraluz que te incendeia

o vermelho da túnica sobre o fundo branco dos

muros, roubas ao cravo o seu sorriso profano,

plantando nas suas teclas um desejo que o jardim

do teu corpo fará florescer. assim, vens até mim

pelos degraus deste ritmo que Bach inventou,

para descrever não se sabe que dança, movimento

de saias com vento, baloiço vago que se evola

de uma entrega evanescente, num canto de arbusto,

até ao silêncio branco com que o amor se fecha.

 

Nuno Júdice

 

 

 

 

 

 

CANÇÃO DESSE RUMOR

 

quem - estando ausente - entra no quarto
 quem deita ao lado meu, quem passa
 no meu coração seus lábios quentes, quem
 desperta em mim as feras todas
 quem me rasga e cura
 quem me atrai?

 quem murmura na treva e acende estrelas
 quem me leva em marés de sono e riso
 quem invade meu dia após a noite
 quem vem – estando ausente -
 e nunca vai?

 

Lya Luft

 

 

 

 

 

CATÁLOGO BOTÂNICO DA PRIMAVERA

 

 

Principia a estação, com o seu ruído
feito de sons de pássaros, que eu decifro.
Mais difícil sinal são as cores várias,
que despontam cada dia e eu vejo,
ano após ano, iguais e singulares.
Primeiro, um pouco além, o lírio roxo,
que me traz consigo a criança viva
que o colheu e, tal como a um barco,
o fez singrar, só, roxo, macerado,
na água que descia por um rego.
Um lírio com a mão que o cortara
já decepada e presa ao passado,
sem o seu corpo. Vejo as três pétalas
assim a confundir-se com os três dedos,
como se as nossas mãos por vezes vivessem
mais do que os passados corpos.
Depois, foi esta a manhã das camélias
brancas, cravadas com dureza em rostos,
que, ainda de olhos fechados, tocam
as corolas em busca do seu cheiro.
São camélias mortais, e ainda atraem
a face dos mortos, que algum dia
as bafejaram com o seu hálito próximo.
Manchas brancas de círculos informes,
cada círculo contendo outro círculo.
E, no centro de cada rosto, apenas,
em cada Primavera, duram os olhos.

Já caem as glicínias, de alto, sobre
o esplendor do crânio ou do cabelo.
São cachos também roxos, em manhãs
de assombro, por cada dia mais
trazer um diverso cacho pendente.
Misturam-se com a cabeleira antiga
estes cachos de glicínias de hoje.
Mas são absolutos, novos, singulares,
os momentos com a sua luz e cor,
os seus insectos e as suas sombras.
Alguém que os colhera os fez pender
entre cabelos fecundos, de orelhas,
adornos para os filhos da Terra.
Estão, depois dos lírios e das camélias,
para salvar, em cada dia novo,
o viço dos cabelos, mais eternos
do que aja sepultada carne. Carne
de alguém que tinha um nome seu e que
se oferecia, com deleite, ao Tempo.
Só pode ter sido a de parentes, dúbios
coabitantes do ser que relata
esta actual Primavera, com saudade.
A Primavera, que me surpreende
somente por estar a ser olhada.

Se aquela rosa rubra, na manhã
em que surgiu, logo fosse ignorada,
eu não estaria aqui neste papel,
dando-me inteira à nova Primavera.
Recebo-a, olho-a como um visitante,
aliás porque, na sua latada,
ela está perto do meu sólio. Rosa
de repente vista, primeira rosa
na natural frescura. E, também,
o vento lhe tocou, e já a abrem
aquelas mãos que haviam sabido
lançar barcos de pétalas aqui.
Junto da rosa só cabe esta boca,
pronta a beijar com amor as suas línguas
ou a beber a linfa que é da abelha.
Havia uma boca assim, sem a face,
a respirar ao ritmo dessa rosa,
que hoje nasceu fadada para ser
a sempre minha, única, igual.
A cor da rosa mostra-me o lugar
daquela boca, e eu quero sentir-me
aqui e ali. Pois vejo-te, rosa,
e vejo a outra, a que foi beijada.
Assim, não posso mais do que olhar.
Rosas terás em redor, solitária.

– Eis os melros, rasteiros, que insistem
em tornar-se evidentes, saltitando
sobre cômoros de terra. Mas hoje
perante o mistério das flores súbitas,
são como eu, embora não como eu,
com a negra plumagem que os cobre.
Sobre a laje do poço correm dois,
negros contendores no mesmo sprint,
músicos de assobio que eu bem entendo.

E, próximos da rosa, mas alheios,
estão a nascer os narcisos, de amarelas
frisadas campânulas e de sépalas
perto do solo, que se elevam
na luz de cor. Também uma figura
de mulher genuflectida as colhia,
e uma criança, oscilando no riso,
quer ter para si uma flor solar.
Junto aos eternos matizes das pedras,
a cor dos narcisos, nítida, clara,
evoca esses desejos saciados
em tempo ido: o da mulher, prendendo-os
no seu seio, e os da criança, seguindo
o movimento que pertence ao tempo.
Hoje, como hei-de separar os corpos
da haste e da corola dos narcisos,
pois a mancha amarela tem a forma
humana contida em si, curva, erecta.
Salva-me o vermelho vivo da rosa,
que atrai a cor intensa dos narcisos
para contraste, outra tensão,
que eu revivo, amando o beijo da rosa
e a prece ao sol destes narcisos.
Mas outra prece, hesitante, desponta
ao raso dos terrenos, dispersa, ágil.
Flores que vibram esguias e tácteis,
de um vermelho ardente, submissas
como pálpebras, ao cair da noite.
Abrem-se na aurora, comovidas
pela unção da luz, porque se chamam
páscoas. E são amadas, benditas.
Anunciam a passagem eterna
da luz sagrada entre noite e aurora.
A aragem devagar as sacode,
finas folhas e hastes a dançar,
em pleno dia de êxtase, no sono
das corolas exaustas pela noite.

Noutra manhã, eu vejo, deslumbrada,
a poalha da brancura florida
que envolve os troncos velhos da ameixoeira,
flores que o ar conhece e o vento leva,
há muito, para lugares e tempos.
Poalha em que não estão vultos humanos.
Apenas um nó de sombra, atrás
de cada flor, mostra a imagem de antes
ou a espessura de um fruto futuro.
São as flores do jardim que guardam o enigma,
pois cada espécie vista tem em si
um sinal visível de outra estação.
Flores solitárias que, uma a uma, vêm
ligar-se a fragmentos de vida antiga.

– Repetem-se os melros plo empedrado,
a debicar sempre nas pedras húmidas,
sob o fascínio do cálido dia.
Tão nítidos, tão certos, a presença deles
não cabe ao lado de uma flora rara,
a desta Primavera em narração.

Também os loureiros em flor, visíveis
ao longe como nuvens, são visões
completas, com a floração e as folhas
na mesma cor de sempre, indecifrável.
Alguém pega no ramo do loureiro,
num verso clássico, e o dá a toda
a humanidade, pois a memória
da poesia passa de poeta a poeta,
para o mundo. Se o meu relato é vivo
é porque olho c'os outros a Primavera,
e nesta Primavera eu vi melhor,
presa do assombro do que é novo e antigo.
Os meus olhos, o espírito e as mãos
pegam em cada imagem de uma flor,
em cada dia de visão e ganho.
Mas a perda, enfim, virá somar tudo
igual a si mesmo, uno, passado.
E, de repente, uma flor de palavras
muito branca chega até mim, e é
esta estação, nesse florir de goivos.
Uma carta traz-me inscrita as palavras
de Eugénio, goivos, e o seu eflúvio.
Esta transcreve-a ele de Pessanha,
diante de tão nítidos canteiros.
Grata, prendo-me a esses elos vivos
da corrente de vozes, que se oferecem
aos ouvintes, depois de recolherem
o real, o findo, o que foi amado.

Aqui, depois do loureiro, floriu
a acácia, também sem qualquer vulto
escondido no seu florir imenso.
São árvores solitárias, constantes
na pura relação com a luz solar.
E, talvez por fim, neste infinito,
uma inflorescência de gladíolo
rosada, erecta, se tenha aberto.
Vem de um único bolbo, soterrado,
está só, entre a verdura vária.
Junto de si viveram outras hastes
também de gladíolos, há muito tempo.
Braços levaram-nas juntas, consigo,
em braçadas de amor e de alegrias.
Os braços são as linhas de matizes,
unidas em redor da cor suavíssima
das flores de hoje, a florir aqui.
Cada manhã me põe diante dos olhos
nova forma de cor e luz e, às vezes,
figuras esbatidas de outra estação
igual, porém perdida já, inane.

– Melro audaz, que te aproximas mais
de mim, ou do que eu fui e agora sou,
não vejas que eu represento o Tempo.
A tua colheita de grãos e de larvas
seja o teu mais subtil pensamento!

E, afinal, entraste no meu espaço,
num intervalo entre o concreto e o abstracto.

 

Fiama Hasse Pais Brandão
[cenas vivas]