BILHA

Assisti a um ritual da água. 

Estava num café em Barrancos, e num nicho na parede, junto ao balcão, repousavam duas bilhas de barro. 

Aparentemente inúteis. 

Velhas, encardidas pela sofreguidão das mãos que as levaram à boca. 

A minha ignorância urbana, julgava-as esquecidas, não lhes concedendo sequer as veleidades do artesanato. 

Que turismo se desloca a um café de Barrancos para ver duas bilhas abandonadas num nicho? 

À falta de espargos com ovos, saboreava um catalão assado, e foi quando me dei conta que os fregueses iam ao pátio encher as bilhas. 

Avaliavam entre si a frescura de cada uma, e levantavam-nas acima da cabeça. 

Bebiam como os vizinhos espanhois, deixando que a água lhes caísse directamente na boca. 

Sem que os lábios tocassem o gargalo. 

Mal os ouvia, e a discrição com que se saciavam, não me concedia a oportunidade de ouvir barranquenho. 

Creio que é aqui que há tocadores de pedras. 

Escolhem-nas entre os seixos do leito seco do Guadiana, e interpretam-nas à maneira que a sede os ensinou. 

Como só é possível entre povos que conhecem a graça da água.

de: Jorge Fallorca [1949-Abril de 2014]

do: Jornal da Poesia